Lledelwin's inner world

Durant longtemps, j'ai écrit mes pensées dans un petit carnet spiralé, à couverture rouge.  Je n'avais pas donné de nom à ce journal, mais si j'avais du lui en donner un, je l'aurais appeller non pas "journal intime" mais "journal de bord"  Le journal retraçant une traversée immobile, où l'issue du voyage est incertaine, où le but est de traverser la mer, sans savoir où l'on débarquera... 
J'y ai consigner mes états d'esprits, mes angoisses, mes questions, mes rêves aussi, espérant ainsi garder la trace de mes errances mentales comme autant de preuve du trajet accomplis. 

Puis, pendant longtemps, je l'ai égaré.  Je savais où il devais se trouver, mais dieu sait quelle raison, peut-être tout simplement que je ne cherchais pas, je ne le trouvais plus. 
Et cela me donnait l'impression amère de passer à coté de moi : de rater l'occasion d'enregistrer sur-le-champ et sur papier mes états d'âme. 

Maintenant que je l'ai retrouver, je ne m'y retrouve pas.  Ces mots que j'y ai couchs ne me parlent plus.  Je les ai relus, mais ils n'éveillent aucuns échos en moi.  Rien.  Plus rien.  Et je ressent l'dée d'y coucher mes impressions comme une corvée plutot qu'une tache appaisante, alors que sa fonction était de m'offrir un apaisement au travers de l'écriture.  Il me semble maintenant qu'il y a trop de choses à expliquer qui n'ont pas été écrites, trop de vide et de trou, pour que je puisse reprendre la plume et que cela ait un sens. 

Je ne suis pas de la race qui tient un journal intime...