Cinq ans, que cela passe vite.  Déjà cinq année, et pourtant, la plaie reste vive, même si le souvenir s'estompe quelque peu sous les scories déposées par le temps et d'autres événements.  Parfois, un événement, un son particulier, une odeur d'eau de cologne, un éternuement me font venir les larmes aux yeux et le souvenir jaillis comme s'il datait d'hier, mettant en lumière l'absence d'une façon infiniement cruelle.  Et on ne s'habitue jamais tout à fait. 

Déjà cinq ans, mon dieu, que cela passe vite et lentement en même temps.  J'aurais pu croire que cela faisait bien plus longtemps, s'il n'y avait cette date butoir, cette échéance désormais à très court terme... 

Tu me manque, bon-papa, et je n'ai plus beaucoup de temps pour aller te le dire, même si ta pierre tombale ne risque pas de me répondre.  Tu me manque.

La mort est peut-être éternelle (à condition de ne pas s'inquiéter de la résurection de la chair, qui verra la population mondiale exploser) mais pas les concessions.  Encore moins dans un cimmetière urbain.